Стихи уже не льются горлом ,
А льются кровью на пол вперемешку с алкоголем.
И я вывожу на принтер стори,
Где человечек ждал в море любви на коленях стоя.
Я расклею по обоям то самое моё море,
Где плещется зелёная рыба,
Рыба тоски и боли.
И замечать стало проще грехи за собою,
Когда они ,как якорь пудовый для боинга,
И можно забыть про полёт свободный.
Возможно я скажу банальщину ,но
Мне сейчас ужасно невыносимо больно.
И мысли есть всё закончить,
Или уйти надолго в подполье,
Где недостанет никто,
И ничего собственно не изменится.
Ну а пока море в комнату заливается тихо,
Наполняя бутылки на полу полу-разбитые.
И я не предприниму попытку выплыть,
Пускай себе заливает до потолка все входы и выходы.
102785
© Copyright: Сэм Смитт, 2014
Свидетельство о публикации №114072806572
Свидетельство о публикации №114072806572
Рецензии