История

Мы историю пишем не строчкой, а как минимум жгучим свинцом,
В ней никто не поставит нам точку, кроме смерти с различным концом.
Те, кто к слабым жестокостью смелы, – есть коварный заносчивый враг,
В них душа уж давно онемела, коль нацизм поднимают как флаг.

Все мы слуги, а значит, – не боги; жаждой власти страдают рабы,
И стремятся к ней все «бандерлоги», чтоб менять ход текущей судьбы.
Путь России давно уж начертан: дух любви всей планеты поднять,
Вот и лезут поганые черти, не желая в нём Кришну принять.

Но настигнут их бури и грозы, и сраженья священной войны,
И задушат кровавые слёзы всех, кто встанет под флаг Сатаны.
А затем золотою страницей, разливаясь, как солнечный свет,
Где с любовью, не зная границы, будет Кришна всем миром воспет.

Потому и сметёт все преграды, как весенний бурлящий поток,
Путь любви – марафон Прабхупады – силой вечных лишь истинных строк.
И Россия займёт своё место с новым счастьем любви неземной,
И взойдёт под венец, как невеста неизменно цветущей весной.