Поэма о муже и о грушах, которые он очень любил ку

Мой милый, бедный, старый муж,
о, сколько съел ты сладких груш!
Тебе, старалась, приносила
медовых самых и красивых.
Ты ел их, ел, и ел, и ел,
но животом - не заболел.
Ответь же, муж ты иль не муж? -
Объесться должен был ты груш!
Ведь годы, годы пролетели,
дожди шумели и метели. -
Напрасен труд мой, всё пропало!
Тебе всё мало их и мало!
О, Господи, уж нету мОчи,
а ты всё хочешь их и хочешь, -
зелёных, жёлтых, алых груш.
Ах, бедный, бедный, старый муж!

Мне надоело - и я смело
на грушах ставлю крест, но дело,
принЯв ужасный поворот,
ведёт к раздору нас. И вот
муж больше груш моих не просит -
себе сам тайно груши носит,
всё не объестся, паразит,
и не его живот болит -
болят мои душа и тело:
зачем сама я груш не ела?!
У мужа в бороду седины,
а бес - нет, не в ребро, - в корзины,
в которых сокровенно груши
лежат, а бес:"Ах, кушай, ну же!
Ту, что в морщинках, в пятнах, - в тень, -
оставь её на чёрный день.
А те, что истекают соком
и св/е/жи, - ртом вкушай и оком!"
Вот до чего довёл запрет -
чужие груши на обед!

Теперь не знаю, как вернуть
на истинный мне мужа путь.
Беда мне в этом и наука:
какая же была я сука!
В своих ему я отказала,
чужих есть тоже не давала,
не верила, что всё ж объестся,
кормить решила его перцем.
Вот и взъярился: "Чёрт, я - муж!
Я должен кушать много груш!
А в том, что нет всё результата,
жена, ты тоже виновата!" -
орал. Вдруг голос оборвался:
свершилось, боже! - ..!

                *