27-ое. ПрОклятое

А ты ошибся... в подреберье вонзив кинжальный яд разлуки, ты очень глубоко ошибся, поверив в стылость моих ран,
В незаживаемость молитвы так долго мне ломавшей руки, что пальцы кривдами лжесмерти лепились в мертвенный дурман
Твоих изысканных материй, почти живых, почти понятных; ты слишком глубоко ошибся поверив в яркость моих солнц,
В написанной для них, столь внятной,  /в таких улыбочках занятных/  последней ролью послевечной - светить тебе из всех оконц
Моей дуршлаговой домины, где всем осиротелым мразям полёта в небе и свеченья и даже головокруженья, раздача вечною была,
Но выбран день, кинжал отточен, наречена венчаться с князем, отослана из всех стремлений всё прочь и прочь,   до букв:   "М-и-л-а"...
И крик не вырвется из плена хлестнувшей горлом,  /будто слово из рифмы правды ненавистной/  любви..!                Бессмертен эпатаж...
Ты выбрал ровное число для убиения живого, такого всё ещё живого, надсолнечного подреберья, в котором жить сочёл за блажь.


                27.07.2014

                /03.50 от 28-го/