***

Где-то ходит неслышно
нежность,
Иногда чуть касаясь
рукой.
Среди строчек, наверно,
Между
Нацарапано тонко -
Твой.

И на коже -
кривые шрамы,
Каждый помнит свою
Мечту.
Но они все ушли
Под мрамор,
Кроме той, что уже
тут.


Рецензии