Ещё один безумец

«Безумец я, вы правы, правы!» -
Так говорил один поэт.
И да бессмертно его имя,
Покуда существует свет!

Прошло молитвами людскими
С его поры немало лет,
И мы обычай сохранили
Писать прикрытый рифмой бред.

Но как прискорбно – слишком много
Мы натворили в этот век,
Что следовал за временами,
Когда был жив святой поэт.

Грешили мы напропалую,
Грешим – и не остановить.
И бьём бокалы с алкоголем
На счастье, чтоб хоть как-то жить…

И год за годом мир, как будто
Преображается не раз…
Ах, бросьте! Это всё пустое!
Мир всё такой же, и для нас
Он лишь меняет свои маски,
А мы ведёмся на обман,
Который выдумали сами,
Чтоб мнить себя сродни богам.

Вот двадцать первое столетье!
Вот я – его несчастный раб.
Я не схожу с ума, поверьте.
Я – абсолютный психопат!   

И мне случалось зваться богом
И приходилось быть шутом,
Чтоб, подождав совсем немного,
Стать непременно королём.

И мне случалось падать в пропасть
И ждать там смерти или сна,
А после мне давали крылья,
Чтобы воскреснуть на три дня;

И отрезали мои крылья,
И кровью орошался снег,
И мне шептал на ухо дьявол,
Что я – всего лишь человек…

А день спустя сияло солнце,
И улыбались небеса,
И пела песню о свободе
В холодном роднике вода.

И еле различимый голос
Мне ласково сказал: «Проснись!»
А сердце, ускоряя такт, просило:
«Давай же, снова улыбнись!»

Как глупо мнить себя богами,
Но как заманчиво звучит:
И целый мир, как на ладони,
И путь к бессмертию открыт…

Но верьте мне, ваш ход бездумен!
Не нам тягаться с Сатаной!
А коли хочешь зваться Богом,
Будь добр, маленький герой!

Так пусть богами будут боги,
А мы возьмём иной разбег –
К определению «великий»
Прибавим гордо «Человек»!

Безумец я, вы правы, правы!
Со мной навек ночной мой бред.
Спасибо, что ты мне приснился,
Безумный и святой поэт.