From the glass

Ты прости меня. Я – далеко не Набоков.
Мои тропы – вовсе не между лолит.
Если утро – начало, то я – у истока.
Это счастье, когда твоя жизнь не болит.

Рано утром, размяв онемевшие мысли,
Начинаю с гротеска: важней физкультур
Живость разума.
Я увядаю в том смысле,
Что любой мой герой – не вполне самодур.

Было принято: если ты пишешь – будь добр,
Нанеси на бумагу выжимку века!
Но -  я слаб. Мне куда интереснее злоба
Средневычисленного до меня человека.

Напишу тебя, друг мой, найду тебе имя,
Нарисую тобою портрет поколений…
А у иконостаса, с чужими стихиями,
Разум ищет души, преклоняя колени.
Ищет веры, надежды, желания выстрадать,
Вылить в почву все песни, псалмы, образа…
Рано утром я вспомню безумные искры:
Ты из зеркала смотришь мне прямо в глаза.

И во взгляде твоем, надоевшем до стона,
Вижу только томленье несказанных слов.
Ты прости меня.

Я – далеко не Аксёнов.
В моем мире иконы пургой замело.
27.07.2014.