Под водостоком

Под водостоком крысы живут, они грязные – вряд ли грязнее их даже улица пешеходная. Пьяницы фразы бросают совсем несвязные, воют собаки – ободранные и голодные, и расползается небо над ними – сжимает тоска. И прохожие кутаются в пончо иль, может, в свитер. Но только, веришь ли… это же не Москва. И, понимаешь ли… даже совсем не Питер. А я до этого дня часто думал – если бы… вдруг мне нужно вот умирать… я осторожно, но всё-таки без раздумий вовсе не стал бы тебя выбирать. Ты не посёлок, но на страну не тянешь…

Город затерянный где-то в своих мечтах.

Добрым ли словом память мою помянешь, иль предпочтёшь затеряться в своих же снах? Я до сих пор запах твой странный чую – кошки, собаки… старый сырой кирпич… В тех городах, где сейчас я один ночую, тоже, конечно, совсем не Майями-бич. Но, тем не менее, в них и свежо, и опрятно…

Что, понимаешь ли, вовсе не о тебе…

Город забытый, старый и неприятный, брошенный в руки нашей с тобой судьбе. Я умоляю, дождись меня, моя крыша. Я постараюсь вернуться скорее домой. Пусть понимаю, что ты можешь меня не слышать – долг твой оставить народа рой и устремиться к чему-то чуть-чуть повыше…там, где твой фарс и лживость творят раздрай.

Я опускаюсь на землю, к твоим же крышам. И понимаю, что так не достигну Рай.

Пьяницы старые только с тобою вяжутся и тротуары вместе с дождём гноят.

Под водостоком крысы живут и кажется
Жизнь их намного прекраснее
Чем моя.