Она

Я не Пушкин, Она - не Наташа.
В общем, классики тут ни при чем.
Мы всегда в отношениях наших
Подставляем друг другу плечо.

Я уверен, что женщина эта
Наши чувства вовек не предаст,
Не поддастся дешевым советам
И наигранной лживости фраз.

Лишь Она в самых трудных минутах
Скажет просто: "Прорвемся, родной"
И от слов этих теплых, как будто,
Два крыла прорастут за спиной.

Вдалеке я ужасно скучаю
По ее неподдельности слов.
Может, что-то сейчас обобщаю -
Пару знаков исправить готов:

Восклицаньем сменю запятые,
Многоточьями точки сменю...
Я уверен - есть жены святые.
Хоть рубите меня на корню!

Те, которые вслед за мужьями
Беззаветно готовы идти.
Те, кто в горе и в радости с нами -
С ними точно не сбиться с пути.

Я бы всем пожелал, чтоб их жены
Были столь же мудры, как Она.
Только нет в пожеланье резона -
Ведь такая всего лишь одна.

Не Есенин я, не Маяковский -
Рядом с ними я ближе к нулю.
Я лишь скромный поэт Яблуновский...
Но Ее я безумно люблю...