Живее всех живых...

((...Но я говорю себе: большую историю писали и будут писать другие...
Твоё дело рассказать, что ты носишь - с собой, в себе,
с чем не расстаёшься вот уже столько лет,
с чем не расстанешься, пока жив.
Расскажи об этом.
Пусть история эта будет одной из множества подобных.))
...
Юрий Герт. ((Адресат выбыл))
.......
.........
 Письманошу-почтальоншу звали Катя.
Она прилетала на крыльях. Она светилась вся, зная как ждут письмецо.
Бабушка очень часто поила её чаем. Но сегодня Катя заговорила первая.
Сказала, что когда у соседей, по почте присылали - пять,
сбоку прошитых писем, перетянутых шпагатом и с ярлычком: "адресат выбыл",
им через месяц пришло уже другое письмо со свежей датой
и знакомым почерком написанное...
Лицо у неё было бесцветное, глаза оставались где-то в темноте.
Рука была какая-то застывшая. Она достала из сумки-рюкзака
новую связку и протянула её молча. И исчезла очень быстро,
скрылась, как в тумане.
На дворе - июль. В следуюший четверг - уже 31-ое.
Но, густой туман - второе утро уже стоит белой пеленой, и долго так стоит;
держится часов до девяти,  до пол-десятого... Или, июль осень уже предвещает,
да с летом начинает прощаться?
Письма эти писались каждый день, ожидая ответа с нетерпением и с радостью.
Иногда, даже ночью, -
открывали почтовый ящик, заглядывали туда и рукой проверяли - нет ли ответа. Послания были, но не те...
Время бежало само по себе. То очень быстро, то не двигалось вообще,
как-бы застаивалось...
Для неё - он значился в списке живых. И письма она всё ещё пишет каждый день,
до сих пор ещё пишет. И - это повторялось? Или всё ещё повторяется.
Но тогда была - Вторая мировая война... Сто лет назад - была Первая мировая.
Третья - началась не сегодня утром, не вчера вечером...
И у каждого участника или соучастника - есть своя черта.
Первая - своя. И последняя, тоже - своя...
И как же их много - этих черт!
Внутренняя сила (или внешняя)? - сама ведёт.
И не даст переступить ту, которая не ей предначертана!
..........