но кому скажешь, что ты устал

пара фото у старых зеркал, залапанных,
минуты, в которые хочется вернутся назад,
но самолёт без обратных билетов.
куча листов, заплаканных,
в стихах те, кто любили тебя.
выбрав скучные рифмы
и горькую правду
их для себя потерял.
теперь ври
ври как в последний раз
и пускай всё же надежды,
что стихами вернуть человека можно.
вот только надежды пусты
и стихи нужны только тебе.
сколько б не спели песен
и в тревоге не прожили дней,
человек, в попытки уйти от тебя
нарисует маршруты
и выберет самый краткий путь.
мой выбор падёт на вчера без грусти,
на минуты, когда не смотрел на часы,
но кости выпали так,
что право выбора досталось тебе,
а ты знаешь тот самый маршрут.
на прощание, говоришь «не скучай»
и протягиваешь любимую ручку.
не вижу смысла в быстрых словах
знаешь, суть не в том, чтобы проснуться
и не в толпах,
что цитируют по слогам твои строки.
люди похожие на игрушки, выбирают похожих,
каждый раз восторге от новой.
копят деньги на второе лицо. молодцы.
мы спасаем животных, становясь зверьми. молодцы.
это палка из двух концов
сегодня ты собираешь залы,
завтра проснулся, один,
вокзалы и ты снова сам.
пять утра, в магазине кофе на вынос,
продавщица неохотно протягивает стакан,
дворники уже час подметают листья,
но кому скажешь, что ты устал,
псам бездомным?


Рецензии