По- деловому, ладно, мастера рука
Резьбу и грани ловко начертала.
И кровь по венам с силой клокотала,
И храм вставал не на года, а на века.
Там, где-то за селом, шептались камыши...
Резцом рука узор всё выводила,
В виски кровь колокольной медью била,
Вторгаясь гулко в лоно пламенной души.
В вечернем куполе малиновых зарниц,
Не берег с берегом мостом сходились,
Не птицы с криком на воду садились.
Был результат:И храм, и счастье без границ.
Направлены в лазурь небес и взор, и мысль.
Вновь к дереву ладони прикасались.
Как явь, тогда строителям казалось,
Что купола тянулись прямо к Богу в высь.
Так мастера решили передать векам
Своей души, возвышенную завязь.
И с давних пор, высот небес, касаясь,
Стоит в селе, теперь уже забытый храм.
Мастерам девятнадцатого века...
© Copyright: Мария Целуйко Скуратова, 2014
Свидетельство о публикации №114072702289
Свидетельство о публикации №114072702289
Рецензии