Скрипач
Она, собрав свои пожитки,
За дверь тихонечко ушла.
Он у окна играл на скрипке,
Душа за музыкой плыла.
Как глупо всё, совсем некстати,
А взгляд стремился за окно,
Отметил лужи на асфальте,
И что на улице темно.
Увидел, словно привиденье,
Вдали знакомый силуэт,
Без шляпы, без плаща, без денег,
Зонта простого даже нет.
Она, пройдя на остановку,
Вошла в совсем пустой трамвай.
А он, прервав игру неловко,
Глаза прикрыл: - ну что ж, прощай!-
Душа рванулась в поднебесье…
Но сжал ей горло Сатана.
Нет, не моя – чужая песня…
И не моя она-жена.
Уже потом…Спустя недели,
Шептал он скрипке по ночам:
-Ведь мы с тобой осиротели-…
А струны плакали и пели.
И плакала любовь-печаль.
© Copyright: Владимир Зайцев Ив, 2014
Свидетельство о публикации №114072700015
Свидетельство о публикации №114072700015
Рецензии