Приступ

Что со мной, док? Я опять нездорова.
И себя изнутри перемалывать снова и снова я готова опять. Палачами эти буквы вновь выступают. Ключами скрипичными, словно нотного стана начало, мелькают рассветы.
А за окнами лето...

И душно. И хочется падать в твои ледяные обьятья, и петь, и кричать от счастья/несчастья. Чтобы шелковой лентой запястья перевязаны [будто бы вместе, будто снова свободны и рядом]. Провоцируешь только лишь взглядом...
А люди/события все в неправильном месте. И лента затянет шелковой петлей шею... Я смотрю и немею. Не смею...

Разливается жар под кожей. Перестук в груди... Это словно на грипп похоже. Но мы по иному пути [не понять,  кто из нас впереди].
Закрываются двери и вот... мой обратный отсчет.

Доктор смеётся, он знает симптомы. Для него мой бред не является новым. И говорит мне:  -На небо не злись! Это будет снова и снова. Вот бумага, чернила... Лечись!