Помню запах карбида... Ровеснику

Помню запах карбида,
и друзей боевых имена,
городошные биты,
распухший от марок пенал,
марганцовку и магний,
взрывпакетов священный огонь,
мы гудроном пропахли
до смерти, наверно, с тобой.
Все гаражные крыши,
чиркач на своём башмаке,
и разорванный пыж,
что летит в бесконечном пике
по закатному солнцу,
и словно сгорает на нём,
как на Яве несётся
сосед. На углу гастроном,
за углом - бесконечность:
моря, баобабы, парчок,
и плывущий по речке,
вождей всех важнее ещё,
Чингачгук Гойко Митич,
и печальные эти глаза
("ну меня-то возьмите...")
малявки с пером в волосах.
Только голос умерив:
"Афган", как обломок из слов,
там, за речкой есть берег,
"застать бы... конечно... готов".
Бельевые верёвки,
летящие гордым лассо,
и в хоккейной коробке,
из разбитых в азарте носов,
леденелую влагу
на скатанный быстро снежок.
"На! Пацан. Не заплакал.
А клюшкой не бей, хорошо?"
За спиною Айвенго,
мчит велик, атаку труби...
И молочную пенку
ветер сдувает с губы.

Эх, сверкающий поджиг,
что ложился в ладонь как влитой.
Сколько будет их позже
(но не то старина, всё не то),
заводских, заклеймённых,
маняще опасных приблуд,
я скажу поимённо
кто из наших закончил игру:

Раз. Серёга, на первой чеченской.
Два. Андрей, начелночил на нож.
Три. Артём, получалово честный.
Их позвали домой, не вернёшь.

Ты мне тоже своих перечисли,
и на пафос не глядя, спроси:
перед памятью детства быть чистым
хватит сил?



*фото из интернета