К...

Такие, как ты не стираются бекспейсами,
Не удаляются делитами
И не заштриховываются корректором.
Такие как ты, с виду сильные,
А чуть копни – и вот она мякоть, червями поедена.
Такие, как ты, не забываются и не уходят из памяти,
Остаются навсегда, остаются шрамами:
От лезвий, от прижженных сигарет.
У таких как ты для таких как я в жизни места нет.
И уходят
Оставив лишь грязный след.
След подошвы тяжелых ботинок,
От таких, куда в разъем забивается снег.
И не дышишь, даже когда вдыхаешь дым от сигарет,
Когда запиваешь водку водкой,
Потому что для таких как я – все ограничено, мест нет,
А я так и не купил VIP-билет на проход к тебе ближе,
Чтобы неотрывно смотреть, как ты тяжело дышишь,
Как ты улыбаешься, как грустишь, как порой безразличен,
А впрочем, о безразличии…
Твое безразличие – это демо-версия,
Как тизер к фильму или пять минут игры.
Но в ней не ты, графика очень мерзкая,
И сюжет не раскрыть, лишь тонны воды.
А ты? А что ты?

А ты на поезде, на самолете, автостопом
Уезжаешь туда, где не будет кого-то
Важного или не очень,
Впрочем…
Зачем о других, когда мой путь до тебя не окончен.

И я помню часы, минуты, секунды,
Когда ты позволял прикасаться, целовать себя в губы,
Я помню, как ждал тот самый билет,
Но у таких, как ты, для таких как я, места больше нет.

Я курил, дожидаясь тебя у черного хода,
Но ты выходил через главный как будто,
И тогда накануне нового года,
Помнишь, как ты мне улыбнулся?
И тогда я стирал тебя ластиком, лезвием,
Чтобы не видеть, не чувствовать,
Я старался забыть.
Но снова твоя какая-то особенная нежность,
Заставляла остаться. Не уходить.
Заставляла меня выписывать снова, рисовать твой портрет из букв и цифр,
Когда ты, уже после нового года
Читал мне стих, что впрочем, бессмысленно.

А мне бы всего лишь стать чуточки ближе,
Не на сотом ряду, а хотя бы в десятый,
Но только я вновь на порядок выше,
После чего ухожу, покидаю дешевый спектакль.

(09/01/14г)