Не поняла...

Она стихи мои читала с упоением,
И у меня сомнений, в общем, нет,
Что размышляла часто в восхищении,
Какой я замечательный поэт.

Но замечать я стал, что всё не ладно,
Меня она обходит стороной.
Мне это поведенье не понятно,
Неужто я поэт совсем дрянной?

То щурит глаз, а то вдруг его косит,
Другим, бывает, тайно подмигнёт.
И ничего не скажет и не спросит,
И я молчу, как полный идиот.

Ей о любви два сборника дал сразу,
В них чувства, как парное молоко.
Я Музе вдохновением обязан,
Которая сегодня далеко.

Там все слова, идущие от сердца,
Ну, а она вчера сказала мне:
- Вам, дорогой поэт, не отвертеться,
Какой стишок здесь посвящён жене?

Перелистал я сборники в волнении,
Промямлил, что-то даже прочитал.
Она с насмешкой: - Я, поэт, в сомнении,
Что о жене стих "Женщина - мечта".

...Прошла почти неделя, дни тянулись,
Она молчит и я молчу опять.
Но как-то раз мы с ней не разминулись:
- Я Вам, поэт, вот что хочу сказать.

Я поняла, поэт, что Вами движет,
Стихи прочла и стало ясно мне.
Вы - бабник, я Вас сразу насквозь вижу,
Вы изменяли много раз жене.

И все свои былые приключения,
Чтоб ничего не позабыть потом,
Вы описали их в стихотворениях,
А вдруг, не догадается никто?

Она ушла, а я стоял сконфужен,
Не ожидал такой вот оборот.
Я в жизни был совсем приличным мужем -
Она всё поняла наоборот.

И тонны поэтического груза,
Не потерять, не сжечь, не утопить.
Давай с тобой любовь закрутим, Муза,
Уж лучше грешным быть, чем грешным слыть!


        *   *   *