Про поэтов, двери и ключи

Ну что, мой хороший, не пишутся вирши?
А хочешь, на ушко шепну, почему?
Твоё вдохновенье прокисло без пиршеств
В закрытом, измученном скукой дому.

Запрёшься в квартире и мечешься зверем,
Пытаясь под рифмы подстроить слова.
А Муза придёт, поскребётся под дверью,
Печально вздохнёт – и была такова!

А ты всё сидишь и изводишь бумагу.
Послушай – оставь бесполезную прыть!
Не доктора нужно тебе и не мага,
А нужно всего-то лишь двери открыть!

Дружище! Разрушь свой прокуренный кокон,
Не парься в закрытых и душных стенах!
Как в проводе медь оживает под током,
Почувствуй восторг от распахнутых окон,
От мира в пронзительных полутонах!
 
На свалку – решётки, защёлки, засовы!
Нырни в подворотню – свободный, ничей!
Туда, где тебя дожидается слово,
Где яблоки зреют, и ухают совы,
Черпни вдохновенья из этих ночей!

Давай же, попробуй! И если ты сможешь
Почуять разрез этой жизни нутром,
Почувствовать мир этот собственной кожей,
Тогда и начнёшь подниматься на трон.

И вдруг рассветёт – от земли, отовсюду!
И солнце взойдёт небеса рассинить.
Тогда и случится великое чудо –
Сама из клубочка потянется нить!

И ляжет строка золочёным шитьём,
Оставив лишь то, что ничем не измерить –
Единственный ключ, открывающий двери –
Свободно живущее слово твоё!
                Июнь 2014 г.