Заболел бессонницей мой слог,
Рифма улетела и он слёг,
Заболел он, видимо, простыл,
Пусть болеет, я его простил.
Пусть болеет, я его обрёк,
Я отец ему, он мне родной сынок,
Я обрёк его, и стал ему я раб,
Как беспомощный и немощный араб.
Он ведёт меня, он гений, и он мэтр,
Он подсказывает стихотворный метр,
Я обычный, непокорный бард,
Я люблю его, и имя его – Фарт.
Бессонница
© Copyright: Сергей Григорьев Новокуйбышевск, 2014
Свидетельство о публикации №114072601529
Свидетельство о публикации №114072601529
Рецензии