У этой войны...

Где Гончие Псы по Звездам бегут веками , как будто бы цели их святы и непреложны.   
Там кармы людские рисует художник-карлик  небрежно мазками/ как на душу Бог положит/.
Рисует, как аисты ищут детей в капусте,  а женщины ждут и качают пустые люльки
холодной войны.  А Боги о ней не в курсе.  Поскольку они давно не выходят в люди-
две тысячи лет, два шага твои до взрыва, где смерть так тепла,  что нет никакого риска.
И Боги глядят на Землю: ну есть нарывы...Но это все мелочь... Банальней, чем панариций. 
Там кто-то кричит,  а кто-то немеет молча...    И так всеобъемлюще бьет одинокий выстрел...
У этой войны привычка ходить по-волчьи,  где теплая кровь смывает остатки смысла
несказанных слов о доме. О тех,  кто в доме.  Оставленном доме, который картечью вышит.
Но тот, кто убит, уже ничего не помнит.  А тот, кто остался, как с памятью этой выжить?   
Где Вечность легко присягает войне на Верность.  А Верности , тех кто не выжил,  утешить нечем...

И тот,  кто стоит за спиной,  он мой друг...   наверно...
Но я не могу почему-то расслабить плечи...