Однажды поймём, что не жили. Всего лишь были.
И были совсем не к тому, что б другим помочь.
Свет лампы бросает. Свет неба уходит в ночь.
А наши лучи уж за сотню веков остыли.
И кто бы так жил, что бы жизнь переполнена смыслом?
Ах, смысла нехватка. Так мыслить и не умеем.
Остынем и скажем – простите, не разумели.
Повиснем в петле, что сплели из себя. Повиснем.
Сто пуль под ключицами, плачь и не плачь – война.
И двадцать лишь шрамов потом вдруг болеть начнут.
И сердце вот бьётся, поверьте, приборы врут!
Пусть не ощущается пульс, душа не достигла дна.
Всё время, поверьте, не жили. Всего лишь были.
И были мы явно, что вовсе не без изъянов.
И что из того, что в спине моей двадцать шрамов?
Ведь позже из них /возможно/ вырастут крылья.
шрамы
© Copyright: Настасья Франкфурт, 2014
Свидетельство о публикации №114072509461
Свидетельство о публикации №114072509461
Рецензии