Она ждала его

      Она так любила его голос.
      Ей казалось, что его голос наполняет ее жизнь смыслом, который она так давно искала. Он приручал её своим голосом. Она была смешным маленьким волчонком и свято верила в то, что мы в ответе за тех, кого мы приручили. Ему же всё это казалось пустяками или даже вовсе не казалось. Откуда ему было знать, что она каждое полнолуние, как совсем взрослая волчица, воет на луну от боли, если не слышит его голос. И, однажды, он просто исчез из её жизни. Прошло сорок четыре полнолуния прежде чем она снова услышала его голос. Сорок четыре полнолуния. Она помнила каждое из них наизусть. Из смешного маленького волчонка она превратилась в молодую волчицу. Порой ей хотелось перегрызть ему глотку, и она уже начинала предвкушать запах свежей крови. Порой - свернуться у его ног всё тем же пушистым серым щенком. В ночь сорок четвертого полнолуния она опять услышала его голос. Ее зрачки расширились. Она так любила его голос.
      - Ты придёшь? - Приду.
      Она дождалась его. Свернувшись у его ног пушистым серым щенком, она втягивала ноздрями пока ещё непривычный запах свободы.