Поэзия требует жертв...

                Мудрецы, подскажите,
                в чём правда простая,
                "ЧТО" по сути своей ПОЭТ?
                Инструмент языка?
                До сих пор мы не знаем
                на вопрос этот главный ответ...
                Теребит что-то нервы...
                Где-то бродит по венам
                мой неправильный генотип.
                Это дальние предки:
                Сафо, дерзкая дева,
                да насмешливый царь Эдип...



            1

Дань поэзии - сердце и время:
в чём-то дурь и рога, и хвост.
Вам  ведь кажется стих, как Лего;
слово - пазл, предсказуем и прост?..
Всё не так:
словом-воздухом дышим!
А стихи - пот солёный из пор.
Станет вечным твой стих или пришлый?
Это - тайна и мука, и спор...

           2

Непростой интерес,
растревоженным нервом
окунуться в чужие  стихи...
Ищем редкие перлы.
Они что-то в нас будят
и страстями манят на грехи.
Нежный Эрос меня
до сих пор беспокоит,
да иронии мелкий бес.
А кому-то даёт
взрыв и взлёт вдохновенья -
"злой", как чили, безумный секс.

            3

Мука, жгучей костра...
Хочешь плачь или смейся,
когда слова для рифмы нет.
Не приходят стихи?
Мазохизмом упейся...
Слов хаос, безметафорный бред...
Вирус этой заразы -
желанный наркотик
манит снова, и вновь, и опять...
Корифеи и юные,
взвесив "да" и все "против"
будут этим болеть и страдать...
Мы - нудисты души,
потрошители чувства
и кусаем больнее блохи.
Всё для нас урожай -
счастья гроздь, горя груз,
и обломки от бурных стихий...

             4
      
Жизнь - коварная стервь...
И, как всякая стерва, злее зла...
Но, признай - хороша...
За удачу простим ей 
вдрызг разбитые нервы
и канканные антраша.
Пусть всегда она сверху,
всласть нагайкою хлещет;
бьёт и требует - "Пой про меня!"
Слёзы с кровью смешались...
Стихами - заплачешь...
А вы всё говорите - "фигня"...