История о мечтах серого асфальта

Прохожий нехотя замер на переходе,
Прохожий, в последний раз затянувшись, бросил бычок.
Прохожий, одетый по самой последней моде,
Кашлянул, в землю отправив злобный, уставший плевок.
Прохожий в розовых маленьких туфельках весело шаркнул ножкой
И бросил не ветер маленький яркий фантик. Наверное, был чупа-чупс.
Прохожий, спешивший по делу опасной короткой дорожкой,
Столкнулся с такой же спешившей машиной. Лишился чувств.
Прохожий с походкой веселой, почти что вприпрыжку,
В кармане нес первые деньги, добытые честным трудом.
Прохожий, с хитрым лицом и рыжий, как лис, мальчишка,
Заметил, что деньги упали. Сунул к себе. У него ведь тоже семья, дом.
Прохожий плелся медленно. Прохожий яростно торопился.
Прохожий что-то себе напевал под нос.
Прохожий в ботинках сорокового размера злился и матерился,
А за руку вел другого, который ему и до пояса не дорос.
Асфальт любил смотреть на прохожих.
Терпел все плевки, весь мусор и грязь. Как мог.
Любил наблюдать за массой людей, совершенно не схожих.
Бывало ворчал. Но так он не был совсем одинок.
И только под утро, когда неспокойный город
Совсем засыпал, утопая в розовой дымке,
Асфальт ощущал ужасно глупый душевный холод,
И трещинками покрывался, мечтая о чьей-то улыбке.
А если вдруг появлялся в столь раннее время
Хоть кто-нибудь странный и прям как и он одинокий,
Асфальт наконец отгонял от себя все сомнения.
Он чувствовал, он - это часть чей-то трудной, но светлой дороги.

Июль, 2014