Памяти Владимира Семеновича Высоцкого...

он кричал о том, что не любил,
хрипотой раскалывал пространство,
и строкой по нервам точно бил,
каждый раз с завидным постоянством!

против шерсти, многим вопреки,
он входил в заполненные залы,
и одним движением руки,
раскалял привычную гитару!

пел про то, как трудно на войне,
как друзья в горах необходимы,
как живут и мрут на Колыме,
как леса в Тайге непроходимы!

он хрипел о верности любви,
о её могуществе и боли,
и про то, как в море корабли,
уходя, зовут нас за собою...

до крови по струнам он стучал,
не жалел ни горла ни гитары...
и в сердца навеки попадал,
несмотря на вечную опалу...

по ночам, в прокуренной тиши,
он вгонял отраву внутривенно,
чтобы боль отвергнутой души,
забывать бесследно и мгновенно!

смерть его любила подразнить,
всякий раз хватая за рубаху,
словно Гамлет - быть или не быть,
он играл с пророчеством без страха!

много женщин было рядом с ним,
и для всех остался он любимым,
но одной, как ангелом храним,
до конца был преданным Марине!

а когда той ночью роковой,
оборвался пульс его навеки,
словно стих, с не конченной строкой,
вновь ожил он в каждом человеке!

его хрип и бой гитарных струн,
как набат, как колокол эпохи...
и разносит птица Гамаюн,
тех стихов не гаснущие строки!