***

В обрывках текста жизнь заключена.
И что ни день, то новая страница.
Слова, слова и чьи-то имена…
Вопросы, запятые, чьи-то лица.

И на полу разбросаны листы
Бумаги, а на ней знакомый почерк.
А Бог на них взирает с высоты,
И пишет, снова пишет много строчек.


Рецензии