Мрут герои

       Изощрённо и неутомимо
       кистью зла дни смешивают краски, --
       не летают пули только мимо --
       поражают метко, с воплем фразки:

       «Я -- не врач, я -- боль!». Сквозная рана,
       что в душе моей, меня калечит.
       Совесть бьёт мозги столбом тарана.
       Время -- лекарь? Нет, оно не лечит, --

       раз дерутся вороны у трона
       да глаза клюют и рвут друг друга.
       Спит свобода -- знатная матрона
       (бога жрица? дьявола подруга?), --

       и её будить огнём устали
       круги недоношенных покрышек.
       Чьей же, братья, мы мишенью стали
       в тухлой вони войн былых отрыжек?

       Явь -- одна сплошная баррикада.
       Юг, Восток длят ночи без рассветов.
       В отделенье превратится ада
       Украина -- дочь Страны Советов?

       ... В чернь бандан всё прячут лица черти --
       мнут юнцов морщины ветеранов.
       Плачут вместе церкви да мечети:
       мрут герои за грехи тиранов...