Травля памяти В. С. Высоцкого

               
Когда он рифмовал «кричу-торчу»,
Его друзья, известные поэты,
Похлопав беспардонно по плечу,
Давали ему дельные советы.

Ну, сколько можно было всё терпеть?
Над ним как меч косу старуха заносила.
Он правду продолжал с надрывом петь,
А многих это, попросту, бесило.

Они всё ждали: вот ещё чуть-чуть,
Сломается, сорвётся, канет в Лету,
Что, мол, каков артист, таков и путь
Его, поскольку сторону, увы, он выбрал эту…

У них давно чесались кулаки,
Чтоб отомстить несносному поэту,
За то, что думал он и жил не как они,
Не за глаза, в лицо хрипел об этом.

Припомнили ему: жену, Париж,
И то, что совесть не разменивал на «бабки»,
Что был творцом - ни гад, ни нувориш,
Не гнулся, не ломал пред ними шапку.

Они всё знали это и травили –
Великое не разглядев за малым.
Когда у нас таких, как он любили?
Он шёл на них с откинутым забралом.

И вот не выдержал, и надорвался нерв,
Хоть сердце кремень, но и он не вечен,

И сонную артерию задев,
Забился тромб и всё – зажгите свечи…

Он прыгнул на запретные флажки,
(Рукоплескала в этот день Олимпиада),
Переступил черту, устав от лжи…
А потому что всё не так, не так, ребята!