Он пел «Охоту на волков»,
И штукатурка с потолков
Летела, как снаряды на врагов.
Из сердца боль, из горла крик,
И замирало всё на миг,
Когда вокруг рябило от флажков.
Он не уехал, не сбежал,
И всей душою возражал,
Когда его стучали по плечу.
Он честно жил, он не юлил,
Он связки рвал, и жизнь любил,
Но было то не в жилу палачу.
Он жизнь свою опередил.
И был всего лишь друг один,
Роль Гамлета, гитара и любовь.
Он понимал чего к чему,
И про войну, и про тюрьму,
И в венах наливалась кровь.
А те, с кем был он не в ладу,
Пытаясь затянуть узду,
Эфиры запирали на засов.
Он, нарушая тишину,
Как нерв трепал свою струну,
И пел «Охоту на волков».
Мой Высоцкий
© Copyright: Сергей Григорьев Новокуйбышевск, 2014
Свидетельство о публикации №114072501062
Свидетельство о публикации №114072501062
Рецензии