Так прикольно ,когда стихи твои забывают молча.
И ты просто бьёшься в сетях за море,
На грязной палубе в крови,
А они не считают героем.
И в жабры жадно хватаешь воздух.
Герой ты для мелких рыб более.
И просто запертый в комнате ,
Самим же собою,
Убиваемой годами рукой,
Пишешь те строки кровью ,
Стихи, сотканные тканью из боли.
И ради чего?
Ради пары секунд кайфа,
Что кто-то это увидел ,
Потом чистая кровь ,
Тело шатает ,ты падаешь,снова и вновь
сочиняешь ту грязь ,которую кто-то прочтёт,
на помойном листе во дворе,
от нечего делать.
И мысли "Даже если останешься ты один на зеле ,
не перестанешь стихи делать"
Будут читать ли тебя?
НЕТ!
хотя я не так уж и плох ,признайте.
накипело...
12345
© Copyright: Сэм Смитт, 2014
Свидетельство о публикации №114072409821
Свидетельство о публикации №114072409821
Рецензии