Сжав боль в кулак,

Весь день пишу, стихи слагая,
Да в промежутках от сирен!
Как будем жить? Пока не знаю!
Каким он будет, новый день?
Но вот одно я знаю точно:
Закончим кавардак такой!
Нет, жить, гадая, невозможно,
К утру останешься ль живой?
Падут ли на главу осколки
От стёкол, что летят дождём?
Гремят снаряды без умолку,
И каждый час мы смерти ждём… 
Исписан рваный клок бумаги
Поэта трепетной рукой, -
Стихи о верности, отваге,
О чувствах и любви большой…
Они сгорят в пожарах где-то, -
И больше нет строки поэта!
Да всё равно сирены вой
Подымет пласт назревшей боли,
Вновь бросит сердце вызов свой
И смерти, и жестокой доле.
Пусть выплюнет бурлящий свет
Стихи, не прожевав и мысли,
Но будет вновь писать поэт,
Идя вперёд и зубы стиснув..
Накал страстей – как он жесток!
Как ураган, он с ног сшибает…
А человек – он одинок,
И часто в битве погибает,
Не дописав своей строки,
Не рассказав нам жизни главы…
Лишь пропоют нам у реки
О нём седеющие травы…
Кипит, бурлит земли очаг,
Природой управляет враг!
Коварно, как змея подчас,
Смерть жало вдруг вонзает в нас!
Нам время не вернуть назад,-
Нет, не придёт домой солдат…
Погиб, спасая всю страну…
А строчки рвутся в вышину!
Я их душой поймать спешу,-
Сжав боль в кулак,
                Стихи пишу….