Откуда берутся лорды?
Графини...
Не из могил?
Казалась себе я гордой,
А ты переубедил.
Одна у меня забота,
Под вечер, после семи
Медовые прятать соты
И мёдом тебя кормить.
Бывают такие встречи,
Слепые, среди мирян,
Ни время от них не лечит,
Ни чтение псалтыря.
Ни труд ради крова, хлеба,
Ни даже графская кровь...
До первой звезды нет неба!
Наверно, это- любовь.
Когда ты уйдёшь счастливым,
Я дверь за тобой запру...
И сделаюсь вдруг плаксивой.
И от позора умру.
Свидетельство о публикации №114072406992
Татьяна Турбина 15.08.2014 14:39 Заявить о нарушении