Садик. Помидоры.
Зреют кабачки.
Вздохи, разговоры.
Крики. Мужички.
А я сижу на лавочке,
с неба самолёт,
как мой когда-то Лавочкин,
очередью бьёт.
А мне сто лет, товарищи,
чую, не попал,
а самолёт из сталищи,
таких я не знавал.
Сбивался я два раза,
потом уж не летал,
теперь на оба глаза
подслеповатым стал.
Вот теперь дивлюся
под старость на «компот»,
сижу и не боюся,
вокруг бежит народ.
Кудахчут, словно куры,
рыдают, дым валит,
я крестник бабы Шуры,
Митрохин, инвалид.
Кто, кто наступает?
Кто за забором там?
Я не понимаю,
мне – не по годам.
Какие-то ребята,
кричат – Ложись, старик –
А мне пол-палисада
изгадил борщевик.
Вот сейчас лопату
возьму и прополю,
земля уходу рада,
землю я люблю.
24 июля 2014 г.
С-Петербург
Митрохин
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2014
Свидетельство о публикации №114072406919
Свидетельство о публикации №114072406919
Рецензии