Беседа с собой

Выкинь всё Девера из головы,
И о плохом не думай, твори.
Нет трагедии и  твоей вины,
Что иконой плачешь не своей беды.
                А, кто поэтом тебя не считает,
                И хорошего не желает,
                Сами творцы не от бога
                И их коротка дорога.
Может не зря ругают тебя Девера,
На чем держится твоя вера?
Мешаешь Бога с песком и илом,
Так не станешь людям кумиром.
                Но если время тебя проклянет,
                То и Бог уж спасать не станет.
                Скажет: «Сам посеял это и вот
                Получай за все от грешных забот".
Ты же его в стихах обижаешь,
О покаянье ему не мечтаешь.
Какой крест на себя возложил,
Или мало проклятий прожил?
                Вот и хрен тебе, как торт,
                Чтоб не мял божий огород,
                И  чувствовал лишь муку,
                А не искал новую истину в скуку.    
Не мутил бы  языком, как илом,
Не вышел  ты для указок рылом.
Не порочь божьей бороды,
Проси его прощенья до дыбы.
                Не пиши больше дерзкого слова,
                А  о Боге лишь с поклонением слога.
                Восхваляй его, и не забудут,
                А возможно и святым считать будут.
Простят грехи прошлого  слога
И помянут, возможно, у гроба.
Святые, с которыми ты в ссоре
Разрешат и читать без цензуры вскоре.
                А люди  добрым словом помянут,
                И  проклятия  уже не достанут,
                Но о святом гроале не мечтай,
                Бессмертие значимость, но не Рай.
"Хватит меня поучать". Говорю ему, как себе, -
Ты же лишь зеркальное отражение во мне.
И не думай, не брошусь за тобой в небеса.
И рук не подставлю для твоего дерьма.
                И  в петлю не залезу, и слезу не пущу,
                Но  песню свою всё равно допою.
                В ней уж затухший стон Эпохи,
                Напомнит всем о былой тревоги.
А уж в конце моей дороги,
Без сожалений и неволи,
Читатель памяти рукой,
Пусть полистает томик мой.
                * * *