Бред сумасшедшего

Я, наверно, зря страдаю,
зря стараюсь.
Все напрасно.
Жизнь ужасна -
это ясно,
а хотелось бы иначе.
И тем паче,
вечно в поисках удачи,
смысла, что уже не значит
ничего. Вот это больно,
что полет наш слишком вольный,
что уже не знаем роли,
и нора уже для кроля
велика. Ну что уж, ладно,
жить становится прохладней,
криво, как фигуры Хладни,
вечно пахнет, словно ладан.
Что за бред все эти строки?
Будто ночью по осокой
задремал я на часок.
Но проснулся, полон сил
голова слегка гудела,
словно слишком много пил,
словно в ней торчали стрелы.
Никогда уже не встану,
просто сташно одиноко.
Тихо лягу в теплой ванной
и от зеркала осколком
я побреюсь так, что сразу
вены лопнут от испуга.
А закончим дело газом,
так рванет, что вся округа
прибежит смотреть на шоу.
Вот Бернард приехал быстро:
Обыграет шахматиста,
хоть чего-то он, да стоит.
Мысль потеряна, полет
Никогда не завершится,
ну а добрый чешский крот
никогда не станет птицей.
Бесполезно нам мечтать,
что когда-нибудь свершится,
что когда-нибудь опять
нам захочется летать.
Смысла нет, остались муки,
из пшена и ржи, гречихи.
Никогда уж сердца стуки
не заиграют так лихо.
Никогда грудная клетка
не поднимется ничуть,
никогда уже так метко
нам с тобой не промахнуться.
Бесполезно думать дальше,
жизнь игра - мы в ней актеры,
полные и лжи, и фальши,
меж экранов мониторов...
13.05.2014