Дедушке

Все осталось по прежнему - лето изжаривает гранит,
Город бьется об окна и никогда не спит.
Прошлое больше не мучает. Но болит
То, что сильнее всех прожитых бед и обид.
Если есть Бог, то ты не его фаворит.

Книги и ручка вываливаются из рук.
Кажется мир стал глух и близорук,
Июль похож на полуистлевший труп,
По новостям непрерывный порочный круг
Взаимных упреков и посторонних мук.

А ты убиваешься, ты сама не своя.
Боишься грехов - гордыни или вранья.
Мама не ест много недель подряд.
А ты сокрушаешься - все усилия зря.
Интересно, мягка ли кладбищенская земля?

То, что случилось - промах всевышних сил.
Ведь, каждый, кто был тебе близок - молился и тихо просил
Чтоб Он был жив, был также силен и красив,
Каждый хвалил небеса или же их поносил,
Растеряв в итоге всю свою веру и пыл.

Сегодня ты на веранде все в том же местечке,
Испанцы рядом трындят на своем скоротечном,
А ты понимаешь: так можно измучаться до сердечной
Недостаточности, и этот пункт не конечный.
Что поделать, раз твое солнце решило уйти в вечность...

А тебе остается в храмах сжигать свечки.