Я каждый раз себя переживал:
зарёй, цветком, по мыслям,
которые сподобился переписал,
как календарь по числам.
Они не красили виска
и в зной, и в стужу,
когда зелёная тоска
косила плесень в лужу.
Я рифмой разжигал костёр
из дров метафор.
Просил размер, чтобы натёр
мне глянец амфор...
Не все блестят, моя вина,
но всё же греют душу.
Они стоят, не выпиты до дна,
я захмелеть не трушу.
Не Бахусу...
© Copyright: Давид Матецкий, 2014
Свидетельство о публикации №114072401214
Свидетельство о публикации №114072401214
Рецензии