Не жизнь

За решёткой – не свет, не тьма, но холодным воздухом тянет. Ты пока что ещё в потьмах, а потом вдруг толпа нагрянет и песок на арене горячий, призывают – Убить! Убить! Как же люди вы так незрячи? Гладиатор не может жить, его жизнь и не жизнь-то вовсе. И нигде столько смерти нет. Кто убийцу потом не спросит… не получит он свой ответ. Ты на руки сквозь свет посмотришь…
Сколько ими заколото, а?
Ты не споришь. Ни с кем не споришь и продолжишь бродить в потьмах, убивать недостойных проклятия. Видишь пальцы? Опущены вниз. Ты сминаешь песок. Ты смять их захотел бы, уйти от риз, проклинающих вас, как животных. Но есть правда в тяжелых словах…ты усталый, весь грязный и потный возвратишься –  тлен и прах ожидают в пустой темнице. А на утро толпа велика.
Почему не родился ты птицей? Ты бы смог улететь в облака, распластаться над миром и верить, что твоя продолжается жизнь. Ты бы солнце ласкал в своих перьях и шептал бы рабу "держись!". Но мечты остаются мечтами. Завтра новый, кровавый бой… А толпа так слепа и глазами не способна увидеть, что сбой, сбой короткий и резкий по миру пролетел, оставляя живых. Только трупов желанному пиру не хватало для битв мировых. На кровавых боях вас так много… а ведь выживет только один.

Тебе к смерти нужна бы дорога.
Но рабом будешь ты до седин.