Приходит любовь и уходит

Жизнь – это движение, даже, представьте, и вспять,
пусть путь весь в ухабах, а надо, чтоб длился и длился;
приходит любовь и уходит, приходит опять,
субстанция эта из вечных, как я убедился.
Да мы-то не вечные, миф о бессмертьи – слова,
и хочется верить, что справится с этим наука;
порой на столе: чебуреки, халва-пахлава,
порою чернушки кусок да головочка лука.
И все мы под Богом, да Богу, порой, не до нас,
и каждый томим, как он думает, творческой жаждой;
на что невысок  поэтический крымский Парнас,
да и на него попадает, увы, нам, не каждый.
Я там побывал – теснота! – а поэтов-то нет,
тусовочники, понтажёры – знакомые лица.
Но должен он быть, появиться, прекрасный поэт,
Крым – это поэзия! – должен поэт появиться.
Приходит любовь и уходит, приходит опять,
и нам без любви эта жизнь улыбнётся  едва ли:
я знаю места, где по осени уйма опят,
я знаю места, где клюют горбыли и кефали.
Ещё я познал, как рассвет переходит в закат,
и мир этот чем-то походит на ложе Прокруста,
и всё, что нам дорого, тихо уходит за кадр
пленительной жизни, и гаснет небесная люстра.
А ветры  Ай-Петри по кронам сосновым к волне
сбегают, и шторм затихает, хоть это и странно,
и если останется память в Крыму обо мне,
то только за то, что его  воспевал неустанно.