Июль, пятнадцатое, середина лета,
Жара и зной, хотя б глоток воды,
Но ты до дна испита жаждою поэта,
И с пересохших губ слетают лишь мольбы.
На каменистой почве урожая не получишь,
Лишь в благодатной прорастет семя,
И жизнь по скучным книгам не изучишь,
Но жизнь предъявит счет в любое время.
Все чувства скомканы и все сомненья смяты,
Иссяк родник, ушла навек из сердца боль,
Я штопаю большой иглой душевные заплаты
На тех гнилых местах, где все проела моль.
***
***
© Copyright: Сергей Тюрюмин, 2014
Свидетельство о публикации №114072302562
Свидетельство о публикации №114072302562
Рецензии