Восемьдесят ангелов на небосклоне,
Восемьдесят маленьких сердец.
Утонули в непотребном звоне,
В серой лжи, в бесчестье, наконец.
Восемьдесят маленьких несчастий
Пеплом постучатся в ржавый мозг.
Он уже давно, как черный ящик,
Самописец бесконечных розг.
Восемьдесят душ и вопли дряни,
"Правдой" оболваненные бдят,
Как вальяжно сидя на диване
Сволочи их память теребят.
Восемьдесят это только в небе,
Сколько их покоится в земле,
Где опять кучкуется отребье,
Делая карьеру на золе.
Восемьдесят тел и грифы, грифы,
Падальщики мерзкие кричат,
Сочиняют в оправданье мифы,
В грудь себя молитвенно стучат.
Восемьдесят пар худых ручонок
Больше кукол в руки не возьмут.
Их убил отъявленный сучонок,
Дьявола достойный баламут.
Восемьдесят ангелов над миром
В звоне новоявленных речей,
А страна любуется кумиром,
Прячущим от правды палачей.
Скорбим и помним
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114072301638
Свидетельство о публикации №114072301638
Рецензии
