об одиночестве

мою боль, написанную в круглый столбик, укутало одеяло.
теперь стало тепло, но все так же паршиво.
давай же. давай проиграем все в Монте-Карло.
нашу жизнь, наших будущих детишек,
улыбающихся мило.
города кричали в рупор.
я пересчитывал по дороге трупы
и все так же не понимал.
почему же мне через зонтик на голову дождь льет?
строки снова об одиночестве.
жизнь - это, вправду, тлен?
тлен - это имя,
а отчество?
жизнь - одиночество.
на морозе всегда мерзнет только нос.
ручки в варежках, ноги согреты.
в голове постоянно вопрос.
где я,
где ты?
закапал себе в глаза
"Визин",
может, увижу что-нибудь такое,
чтобы рот открыть и не закрывать больше.
мне друг говорит:
"будь проще, товарищ, будь проще,
закапай себе метанола,
не жалей капли, капли не жалей.
тебя жизнь давно иглой проколола
с самого начала твоих дней."
города шептали тихо себе на нос.
по дороге я больше никого не нашел,
и все также в голове вопрос:
почему через зонтик мне на голову дождь шел?