Моя бедная муза в наряде простом,
Ты опять без надежды стучишься в мой дом.
Не спеши укорять. Я не слышу тебя,
Я внимаю лишь песне последней листа,
Я внимаю лишь зову холодных дождей,
И понять не хочу я тревоги твоей.
Не спеши укорять. Разве думала я,
Что опять привлекут эти стены тебя,
Что ты снова захочешь войти в этот дом
И согреться моим похладелым огнем?
Знаешь, милая, как стану слушать зимой
Твои чудные песни под бледной луной,
Как рассказам твоим жадно буду внимать
И просить: "Повтори!" Не спеши укорять...
Это осень поет за открытым окном,
Это осени повесть творится кругом,
Это осенью я забываю тебя
И внимаю последнему звону листа...
Я-то знаю: когда ты покинешь дом мой
Навсегда, лишь она мне подарит покой.
Осень
© Copyright: Анна Поршнева, 2014
Свидетельство о публикации №114072207592
Свидетельство о публикации №114072207592
Рецензии
