К черту поэтов

К черту поэтов, ужасно больные люди.
Все-то у них не как у нормальных людей.
Кто-то с тринадцати лет невозбранно блудит –
Среди поэтов много вообще б***ей.

Кто-то одежду носит с дизайном диким.
Кто-то – почти что все – испещрен тату.
Формально никто не относит себя к великим,
Но каждый до черта любит побыть на виду.

Вечно в попытке впарить кому-то сборник,
Мол, налетайте, я сам это написал.
Даже когда ты голодный мифический дворник,
Каждое утро чистящий весь вокзал,
Волей-неволей, да выкатится слеза,
У тебя – от этой картины,
Печальней которой нет.

И, конечно же, каждый поэт
Просто вынужден вечно страдать
И немерено пить.
"Ну етить его мать –
In vino...
Должен по роду профессии".

Стариков из союзов писателей,
И конгрессов,
И прочих таких же конфессий –
И вовсе не станем брать.
Пусть и дальше грызутся, пытаясь придать себе веса...
Ну и учат детей рифмовать,
Авось пригодится.

Говорят, что поэт – не профессия, а диагноз.
Что по каждому плачет особенная больница.
Если так, то нас в школе зачем-то водили за нос,
И откармливали небылицами:
Что, мол, поэт - это тот кто за родину всей душой,
У которого чуть ли не миссия на планете.
Ну, теперь-то, когда я порядочно стал большой,
у меня испарились иллюзии о поэте.

В наше время поэзия - бизнес, понты и сопли.
В лучшем случае вопли,
о том как все плохо в мире…
За что нужно бы, кстати, спасибо сказать сатире:
Бывает довольно весело.

Ну да ладно, пора заканчивать это месиво.
Я не ставил задачи сказать о том, что когда-то
было намного лучше и все такое.
Не берусь отрицать, что местами судил предвзято,
Поскольку я сам из них,
Хоть и чувствую, что становлюсь потихоньку изгоем.

Этот стих

Был попыткой расставить все точки над буквой i.
И главнее всего – это жирную точку в конце.
Но, поди, у меня нарисовано на лице,
Что все это – огромная часть меня,
и что день ото дня
мне барахтаться в этом кольце...
Ну что ж, се ля ви.