Не прощаемся...

   По аллеям листья кружат
Ритмы вальса на ветру
   И прохожих, помоложе
Увлекают в такт ему.

   Это музыка оркестра
Проникает в синеву...
   Так весёлый капельмейстер
Вяжет палочкой игру.

   Это музыка, листья и музыка,
Нет начала им, нет и конца;
   Значит лето ещё не прощается,
Значит где-то чуть дальше зима.

   Так прохожих кружит вальсом
Баянист, седой чудак,
   Он прищёлкивает пяткой,
Отбивая нежный такт.

   И бормочет и хохочет
Ему в пику пианист...
   Здесь сегодня на площадке
Каждый сам себе артист.

   И прохожий, помоложе
Увлекаясь в ту игру...
   Словно листик отлетевший,
Кружит вальсом на ветру.


Рецензии