Не прощаемся...
Ритмы вальса на ветру
И прохожих, помоложе
Увлекают в такт ему.
Это музыка оркестра
Проникает в синеву...
Так весёлый капельмейстер
Вяжет палочкой игру.
Это музыка, листья и музыка,
Нет начала им, нет и конца;
Значит лето ещё не прощается,
Значит где-то чуть дальше зима.
Так прохожих кружит вальсом
Баянист, седой чудак,
Он прищёлкивает пяткой,
Отбивая нежный такт.
И бормочет и хохочет
Ему в пику пианист...
Здесь сегодня на площадке
Каждый сам себе артист.
И прохожий, помоложе
Увлекаясь в ту игру...
Словно листик отлетевший,
Кружит вальсом на ветру.
Свидетельство о публикации №114072205130