По переулкам детства

По переулкам детства иду неспешно,
Как шторку на окне, собрав года.
Так птицей залететь беспечно,
Туда, где юность памятью всегда.

По Малой Бронной – к Патриаршим.
Боюсь... Узнаю ли? Не узнаЮ!
Свою Москву, что стала старше,
Которую по-прежнему люблю.

Американский стиль укоренился рьяно
На первых этажах старых домов,
На вывесках, в кафе и ресторанах
Афиши из англоязычных слов.

Но дух Москвы не испарился,
По-прежнему он скрыт судьбой,
Нюансами упрямо расселился,
Упреком, перевернутой мольбой.

Да, рукописи не горят… Не веришь?
Он каждым переулком здесь, с тобой,
Те тополя, что у пруда на сквере,
На фоне Неба говорят листвой.

Абрис летит Булгакова над сквером,
И хочешь, верь - не верь, своим глазам,
Пусть миг напоминанья серый,
Вокруг цветная жизнь – бальзам?!

Лепнина, арки, окна во дворе,
И кошки барельефом на стене.
Кот - Бегемот? Но здесь ли Маргарита?
Их имена пространством не забыты.

Движеньем времени. Забавно и обидно.
Оно в нюансах, помнишь, жив!
Нет прошлого... его совсем не видно,
Задаром проданных столичных нив.

Чужое интересно. Но теплит родное.
Молчание глубин цепляет за живое
Прожитых жизней и отцов, и матерей
И с каждым шагом все ясней, сильней…

Когда умрем, вернемся так незримо,
Тенями будем в воздухе парить,
Но главное, всё то, что повторимо,
И в слове всех времен – ЛЮБИТЬ!