Судьбу не выбирают

Под сенью вековых дубов,
Сидел мужчина лет преклонных,
Под трели птиц неугомонных,
Творил, открыв души засов.

Он был творцом, в его глазах
Читалась грусть и боль за годы,
Что утекли, как в море воды…
Белела память на висках.

О, сколько силы было в нём!
И страсть, казалось, не угасла…
Он знал, что прожил не напрасно,
Ни тлел как все – горел огнём.

Да, он прожил нелёгкий век:
Этапы, тюрьмы, лагеря,
Война, разруха – всё с нуля –
Течение сибирских рек…

Своим затылком ощущал
Он дула холод, смерти жало,
Лишь сущность сильно возражала –
Он верой силы возвращал.

А дух сломить не удалось,
Он худо-бедно пересилил,
Всё вынес: ссылку и насилье,
И знал, кто на него донёс.

И выжив в этой кутерьме –
Простил, не проклял негодяя;
Он не был вором и лентяем,
Тем выжил и не сгнил в тюрьме.

Теперь, когда всё позади,
Его не мучили вопросы,
Он, закурив, поставил подпись
Под тем, что стоило седин…