В Москве на площади...

В Москве на площади, на постаменте скромном,
Стоит задумавшись, а может размышляя,
России гений в образе объёмном,
А над челом его кружиться в небе стая
Московских, наглых, сизых голубей.
Я птиц, клянусь вам, не видал наглей.

Задумчив лик из потемневшей бронзы,
А мимо - люди, жизни канитель,
О чём задумался? Какого цвета розы
Жене купить, иль вызов на дуэль
Послать надменному мерзавцу, подлецу,
Которому жизнь вовсе не к лицу?

Молчит поэт, взгляд внутрь себя направив,
Как будто рифмы ход не может подобрать,
Нет, смог!.. Слова в стихи расставив.
Поэт от Бога, где ж таких сыскать?
Родятся гении не часто, раз в сто лет
И "загорается" от них чудесный свет.

Произведения живут потом в веках,
Неся в себе крупицы озарения,
Поэмы, проза, иль роман в стихах,
Читая их приходит просветление,
А не моральная изжога от прочтенья,
Всей пошлости бульварного "творенья".

Кто б, так, о петушке нам рассказал,
О золотом, который бдел на спице,
И о Балде, попа что наказал,
И о волшебнице - царевне-птице?
Кто смог бы так как он? Никто! Вот потому и гений!
И в этом нет ни чуточки сомнений!

С тех пор как жил прошло не мало лет,
Века ушли, сменились поколения,
Но Пушкиным зажжённый яркий свет
Горит и не потухнет! Без сомнения!
Храним его в душе, в своих сердцах,
Ведь он как солнце в Божьих небесах.

Стоит на площади, из бронзы, потемневший,
В "подтёках" обнаглевших голубей,
России гений светочем взошедший,
А над челом всё та же стая сизарей.