Мобильник

Так грустно мне бывает лишь в столице,
Где за дебильной "изгородью дней"
Есть столько поводов (увы!), чтоб незаметно спиться
(И этим даже умудряемся гордиться!),
И столько улиц, где воспоминанья делают пьяней.

Свобода - не мечта, а приговор:
Тебе не пишется, не любится и ничего не снится...
Моральных норм ветхозаветный сор
(Метафора какая, да, Егор?)
Разжёван, выплюнут, а после - в кожу впиться

Пытается и подстрекает жить,
Во всём другим хладнокровно уступая,
А потом заново копить мечты и тех, надоблачных, благодарить
За всё несбывшееся; себя бранить,
Все стимулы стать лучше отвергая...

Мой адский круг - тринадцатая линия метро,
Чёрного цвета кольцевая чёрных дней...
И цель недели - до порога дома довезти нутро,
Чтоб боли - минимум и мыслей: "Лишь бы кончилось скорей".
Но каждый божий вечер ты слабей,
Чем был: сблюёшь всю боль опять в привычное ведро

Мобильника...

А "изгородь" всё выше и сильней.

01.12.2013