Я мыслю к вам, ушедшие поэты,
Достигшие высот своей строкой
Или не смогшие… Но не об этом
Сейчас мой малый стих и мой настрой.
Вы жили – кто-то коротко, кто - долго,
Прислушиваясь к звукам изнутри.
Поэзия – всегдашняя наколка –
Жгла сердце, словно темень – фонари.
………………………………………………
Теперь вы там: и что же, что всё значит?
Земной вопрос имеет ли ответ?..
Быть может, нужно было жить иначе?
Ведь не сошёлся клином белый свет
На этих переплётах слов и строчек,
Сколь верных, столь и выспренних порой,
На срывах масок, ложных оболочек,
Раздутых пересыщенной игрой?..
Что: так и жить, кляня свою натуру,
Не в силах выбросить черняк, руду,
Копя и множа – так! – макулатуру,
Рифмованную фальшь и ерунду?
……………………………………......................
Ответа нет, да, впрочем, и не надо:
Лист, карандаш – уймут мою досаду...
Досада
© Copyright: Виноградов Андрей, 2014
Свидетельство о публикации №114072203008
Свидетельство о публикации №114072203008
Рецензии